Paz interior

No sé si es por las elecciones y mi retirada de la política. El caso es que me siento decaído. Desanimado.
Hoy acompañé a Ana al Ayuntamiento en coche oficial. Con cristales tintados. Es perfecto para pasar desapercibido. Ella está en su mejor momento, ilusionada, con esperanzas, sueños. Me gusta verla así, llena de vida, trabajando por sus ideas y ayudando a que el partido mejore cada día. Me hace recordar mis primeros pasos en la política, cuando cada día me levantaba para hacer algo nuevo, sorprendente. Quizás esa sensación no retorne nunca. Se perdió en mi memoria, de donde aparece de vez en cuando, tiñendo de pasado el presente, que condiciona mi visión de lo anterior, de lo ya producido, sentenciado, inamovible. Estoy lloroso. Llamarme sentimental, pero no lo puedo evitar.

Dos soldados norteamericanos han sido degollados por una multitud al detenerse su coche en un atasco.

EME DIECISEIS

Tengo en mis manos un M-16. Se lo enseñé a Ana. Me comentó que tuviese cuidado, que las armas las carga el diablo. El caso es ya venía cargada por George, que me la regaló en Texas. Le pregunté a Ana, en tono socarrón, si estaba insinuando que mi amigo era Belcebú. No es que carezca de humor pero me disgustan las bromitas fáciles. Aunque sean de mi amada esposa. Bushi es un gran colega, honrado y fiel. Y un amante de estos fusiles automáticos. A mí no me atraen especialmente -prefiero un buen Cetme, que es español- pero reconozco su belleza y perfección mecánica. Precioso, de verdad. Si pudieseis tocarlo, estoy seguro que os gustaría. Como a mí.

La Anunciación

Hoy soñé que la Virgen se me aparecía. Iba conduciendo por la autopista que comunica el aeropuerto con Bagdad cuando de pronto unos guerrilleros nos obligan a parar el coche. En un perfecto español y con acento castizo nos invitan a bajarnos. Acebes se mea en los pantalones y Esperanza tartamudea tanto que parece un tentetieso. Trillo les pregunta si son agentes de la CIA disfrazados. Les dice que somos españoles, amigos de EE.UU. No parecen serlo porque le pegan una patada en los huevos. Nos explican que nos van a matar varias veces. Ahora hablan en árabe. ¡Qué miedo!. Uno se pone a cantar orientado hacia la Meca. En ese momento, la Virgen aparece. Esperanza se agarra a su vestido. Todos estamos nerviosos y felices. Nos escondemos en su regazo. Los guerrilleros disparan sobre ella, pero no pueden herirla. Son infieles. La Virgen se arranca la cara de cuajo. Es falsa. Una careta. Es Sadam Hussein. Estamos perdidos. Y, entonces, cuando desperté, la aparición aún seguía allí.

Salto al vacío

Uno.- ¿Quién será?.
Dos.- Parece que va a saltar.
Uno.- No lo creo. Todo es negro hasta que deja de serlo.
Dos.- ¡Qué críptico!. ¿Nunca has pensado en saltar al vacío?.
Uno.- No. Lo hice. Por eso estoy aquí. En La Zona. Vámonos.
Dos.- No creo que lo haga. Ya se le pasará. Es joven. ¿Y el Stalker?.

El Triángulo de las Bermudas

- O sea, nosotros estamos en la zona más tranquila. ¿Es así, Acebes?
- Sí, Sr. JoshMary. Nos encargamos de llevar a los niños al colegio. Al haber pasado bruscamente al Sistema de Derecho, comúnmente llamado Democracia -no parlamentaria aún- las mujeres iraquíes ya están trabajando de ejecutivascongrandessalarios en corporaciones multinacionales. No saben donde dejar a los niños y para eso estamos nosotros. Para ayudarles. También les leemos el Corán mientras desayunan. Que toda ayuda es poca.
- Muy bien, muy bien. Eso es lo que hay que hacer. Sembrar la semilla del progreso social. ¿Donde está el triángulo suní, ese que nombran todo el rato?.
- Está por ahí, no tiene demarcación fija. Está "donde muere un soldado norteamericano". Eso es el triángulo suní. No un equilátero cualquiera.

Todo está en los libros

Me comenta Trillo que las cosas se ponen tan feas en Iraq, que hay que esperar ataques contra nuestras tropas en cualquier momento. Acebes me dice que el número de muertos estadounidenses supera el de los dos primeros años en Vietnam. Por otro lado, Pilar apunta que el principal hospital norteamericano en Alemania ha atendido 7.000 heridos. Michavila le aplica el corrector estadístico de "muertos previsibles" y deduce que un cinco por ciento de esa cantidad han muerto ya y no se publicita para ocultar el desastre. Solo en ese hospital. Cascos pasó el domingo a tomar el vermuth. Nos explica que la CIA sabe que el número de SAM-7 en la zona supera los mil, lo cual garantiza el derribo progresivo de una parte considerable del poder aéreo (sobre todo helicópteros) del ocupante.

No sé, creo que exageran. Yo creo, sinceramente, que los soldados deben asumir riesgos. Esos aguerridos soldados de origen hispano y africano, deben sentir como suya nuestra lucha contra el terrorismo internacional. Es la prueba definitiva de su integración social. ¿Acaso no es ejemplo de igualdad racial la multitud de soldados de color
e hispanos que luchan en el ejército de nuestros amigos?. Sí lo es, a pesar de lo que puedan pensar lo malintencionados izquierdosos. Son luchadores por la libertad. Y nosotros también. Y también Piqué. La España nacional está de luto por el posible gobierno independentista en Catalunya triumfant, tornarà a ser rica i plena,...Ese individuo, sí, el Rovira, que no sé sabe si avanza o retrocede. Pero la cabra tira al monte y seguramente Arturo, un gran hombre, será President. ¡Hasta nosotros podríamos participar si no fuera por ese odio electoral que nos tienen!. Me alegro por la izquierda. Que se hunda. Esos comunistas y verdes disfrazados en Iniciativa per Catalunya. ¿Y Maragall?. Que vuelva a Italia a dar clases de esperanto. Lo tiene crudo. Realmente.

Responsabilidad limitada

No tengo ningún problema de conciencia, porque el Papa lo que ha dicho es que hay que luchar por la paz. Yo creo que el Gobierno ha luchado por la paz hasta la extenuación, y el Papa ha dicho que serán responsables aquellos que no hayan luchado por la paz.

Parquet flotante

Hoy soñé con la soldado Lynch. Estábamos durmiendo. Ana siempre se queda dormida leyendo el ABC o un libro de poesías de amor correspondido -en mis sueños, consciente no suele leer-. De repente, unos golpes en la puerta nos despiertan. De la sorpresa, Ana me planta el diario en la boca, con tan mala suerte que me trago el editorial y las necrológicas. Unos pasos en el primer piso hacen que Ana se ponga nerviosa y grite: "ya están aquí los iraquíes...eres un idiota josemari...". Salgo de la habitación y me encuentro con la soldado Lynch armada hasta los dientes. Más tranquilo y relajado, le invito a tomar un café o té. La soldado sonríe y empieza a desnudarse provocativamente. Ana me llama desde la habitación y pregunta qué pasa. Tiene un cuerpo estupendo. Muy parecido a la Britney Spears. De golpe Ana se presenta y se lanza sobre el M16, lo carga y comienza a disparar ráfagas sobre la Lynch. Ésta se descompone y acaba desapareciendo escoltada por un humo blanco, muy intenso, que parece vapor de agua. Mientras, Ana se quita el camisón, remueve el traje de camuflaje y se lo planta en un santiamén. Busca en sus bolsillos y saca un bote de grasa. Se embadurna la cara y el cuello. Luego se acerca y me da un beso de tornillo que me deja temblando.

El M16 nos apunta mientras rodamos por el parquet flotante.

Miquel Martí i Pol

- Acebes, por favor, ¿me puede explicar la diferencia entre forma y contenido?.
- Bueno, Sr. Presidente, más o menos es la diferencia entre el terrorismo que practica Occidente y el que hacen los demás.
- Explíquese, por favor, mi querido escudero.
- Mire, terrorismo es básicamente el que practican los enemigos. En este caso estaríamos hablando de contenido y forma incorrectos. En el caso de Israel, EE.UU., incluso nosotros, hemos de aclarar que quizás las formas no sean las más adecuadas -¡si se pudiese hacer otra cosa!- pero el contenido es de lo más sensato. No sé si me explico. En el arte ocurre igual. Cuánto más metafórico, más efectivo e imperecedero. Y a fuerza de serlo se pervierte la referencia. Todo es un asunto de proporciones. ¡Al final ya nadie recuerda que Maiakovski era un militante comunista!. Y Miquel Martí i Pol también. Creo, Presidente, que hemos de aprovechar esa confusión.
- Si, la verdad es que había pensado algo así. Gracias, Acebes. Dígale a Ana que no iré a comer. Tengo reunión con Esperanza y Gallardón. He de guardar las formas. Iré vestido.

Salón Internacional de la Infancia y la Juventud. New York. 2003.

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Salón Naútico Internacional. Barcelona 2003.

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The Wall

Uno.- ¿Entonces, el Muro nos protege?.
Dos.- Protege nuestra vergüenza y también oculta nuestras intenciones.
Uno.- ¿Intenciones?.
Dos.- Acabar con ellos. Echarlos. Eliminarlos. Despreciarlos. Ocultarlos.
Uno.- ¿Y lo lograrán?
Dos.- No, pero la destrucción será terrible. En cierto modo, solo el deseo inconsciente de suicidio anima su construcción.
Stalker.- Amigos, la Zona nos espera. Vámonos. El día está nublado y
nuestras manos se helarán si no nos movemos.

Bielorrusia 1943

Hoy me puse una zarzuela de Chapí. La oí casi entera. La verdad es que presto poca atención al género lírico español por excelencia. Para ser honesto conmigo mismo, hace un año que no oigo más que los toques de banda y corneta de los desfiles militares. Y casi me basta porque son melodiosos y rítmicos. Ana dice que me compre un CD con algo bonito. ¡Pero hay tantos y tengo tan poco tiempo para oír!. La música es para mentes desocupadas.

- Acebes, dígame, qué situación tenemos hoy en Iraq, ¿alguna novedad?.

- No, pero me encontré esta foto debajo de la puerta. Será un gracioso.

- O puede que no. Quizás sean terroristas denunciados por un compañero rencoroso. Los terroristas son así.

Explorador celeste. Sergio Makaroff.

Uno.- No sé qué decirte. Cada vez estamos más lejos. No hemos encontrado a nadie. ¿No hay más guías?.
Stalker.- Que yo sepa soy el único... Ese helicóptero algún día voló, sus hélices giraron y giraron, con un ritmo armónico. Su tripulación bromeó, comentó su circustancia y, también, por supuesto, filosofó sobre su propia condición.
Dos.- Todos merecemos vivir, no hay duda. Pero iba cargado de misiles y bombas, ¿no?.
Stalker.- Si, ese es nuestro drama: filosofar encima de la basura. A ver quién reacciona antes. Sigamos buscando. Este trasto nunca volverá a volar.

Con un pié en casa

He hablado con George. Ha cambiado. Ya no tiene ese tono socarrón, tan simpático y seguro de sí mismo. Pierde la paciencia, está violento. Me ha dicho textualmente: "mira josephmary, ¿qué te pensabas?, ¿qué íbamos a reconstruir Iraq de verdad, después de destruirlo?. Esto no ha hecho más que empezar. Me refiero a la destrucción. Me importa un carajo la reconstrucción y toda esa mierda de los hipócritas europeos. Esta es la puta guerra de ocupación y masacre. Sangre nueva. Os enterareis de quien manda...Ven y mira."
Creo que estaba borracho. No hacía más que proferir insultos y eso que le aclaré que yo era el europeo de los suyos, josemari. De España. Estoy desorientado. No tengo más remedio que dejarle temporalmente hasta que se le pase. Condolezza estaba con él. También parecía borracha. Es una pena. Me voy de viaje a Alemania y Francia.

Esteganografía

Quizás me equivoqué. Puedo rectificar. Qué más da. No volveré a ejercer la política. Empiezo a estar harto de George. Tampoco me fío de Ana. De ninguna de las dos. Me tendré que apoyar en Acebes. Es lo único que me queda. La Moncloa está completamente a oscuras, se ha ido la luz. No me extraña, después del paso de Piqué por Endesa, lo raro es que funcione una simple bombilla. Toda la cabeza me da vueltas. ¿Quien está en la escalera?. ¿Mariano?. ¿Quién anda por ahí?.

La nieve se tiñó de sangre

No sé que me ocurre. Me he tenido que sentar. Mareos. Dolor de cabeza. Migrañas. Un rayo me ciega, no puedo levantar la mirada. Me escondo. Me arrugo y encojo sobre mí mismo. Los esquís son cuchillos, sables que se hunden en la nieve. No, no es nieve. O sí, si lo es, pero roja. Brazos, piernas, cabezas, ...unos letreros en árabe. Otra vez Iraq. No puedo seguir así. Y Acebes no está. Le dí permiso para asistir a una reunión de cuadros del Opus. No puedo pensar. Llamaré a George aunque últimamente siento que no está tan cerca. Me contesta con evasivas. Mariano, ¿dónde estás?.

¡Qué bien lo vamos a pasar!

Ya llega el invierno y tengo ganas de esquiar. Solo respirar el aire puro montañés rejuvenece al más enjuto. A Ana y Ana les encanta el esquí, También a Agag. ¡Ah, ah!, ¡cuántas me salen!. De aes. La boda de mi chica ha frustrado la carrera política de Alejandro y me sabe fatal. Ese chaval tenía dotes para la carrera pública. No me sorprende que lo dejase. No es fácil compartir profesión y competir con mi proyección internacional. Hizo bien. Un chico sensato e inteligente. Muy parecido a Peter Sellers de perfil. Sí señor. Pero inteligente. Hacen buena pareja. Mi hija Ana es algo brusca pero Agag le aporta la sensibilidad necesaria. La justa. Tampoco hay que pasarse. Hay que estar siempre alerta, los enemigos de España y los terroristas pueden aparecer en cualquier momento.

Ho Chi Min

Uno.- La violencia es un juego. Cuando comienza, te expones.
Dos.- ¿Quién?. A veces se juega al caos. Se destruye todo para volver a empezar. Está vez con mis reglas. El que se expone siempre es un desgraciado. Al que se puede odiar, claro. Destruyendo tanto también se pretende quebrar el futuro de las personas. Y es justo ahí donde se construye el odio y la afirmación "contra el otro". Mala pinta.
Stalker.- ¿Mala pinta?. Depende cómo se mire. La Zona no tiene aún su Ho-Chi-Min, pero todo se andará. Por lo pronto ya aparecieron los primeros SAM para insistir en la idea de que si hay caos, será total, sin concesiones al "orden" comunal, que no es otro que el orden destructor.

Casa destruida por ataque de mortero

Uno.- ¡Qué destrucción!. Nunca ví nada igual.
Dos.- ¿Qué esperabas?.
Uno.- No lo sé. Siempre esperamos algo mejor, ¿no?.
Dos.- No, si sabemos donde nos metemos.
Uno.- Ya. Cuando llegamos es cuando lo sabemos.
Stalker.- Dejad de hablar y buscad. Hay partículas metálicas. Creo que estamos cerca.
Uno.- Cerca, ¿de qué?.
Stalker.- De un destino. Sigamos buscando. Entre todos acabaremos antes.