jmaznar

A ver si nos aclaramos. No es que no quiera sumarme al homenaje por las víctimas del Régimen. No, hombre, eso no, por favor. Simplemente considero que si no se realiza también otro a las víctimas de La República, no mantenemos la correspondiente equidistancia. En estos temas. Que. No. Sé. Si. Me. Explico. Digo yo, el bando vencedor fué el franquista, pero, y ojo, ahí está el detalle, no todo les salió como preveían y, al final, Franco se murió;o sea, no fué eterno ni divino, y también es una víctima, ¿no?. ¿Acaso hemos propuesto desde nuestro partido, un reconocimiento a Franco?. Simplemente nos dedicamos a financiar la fundación que porta su nombre. Nada más. También tenemos un buen número de franquistas y mesiánicos legionarios de Cristo y Opus en nuestras filas. Un pequeño reconocimiento. Nada más. La República para quién la trabaja. Digo yo. Nada más.

Hoy agarré a Ana y nos fuimos a pasear por los puestecillos navideños. Nos disfrazamos de chiítas ateos para no ser reconocidos. Es un placer poder caminar tranquilamente y respirar el aire fresco del invierno.

He pensado que, finalmente, sí montaré el belén. Le dí muchas vueltas. Ahora no tenemos niños en casa y se me hacía muy cuesta arriba. Pero lo haré igualmente. Creo que Ana y yo nos lo merecemos. Será el más bonito que haya visto nunca. El caso es que encontré unas figuritas de marines que apuntaban con sus rifles al niño Jesús. Y otras con fedayines acribillados a balazos. Y otra de espías en la cuneta del Camino de Santiago, reventados a tiros y pisoteados por una multitud.

De este belén nos acordaremos todos. Llevará la paz a todos los hogares españoles amenazados. Todos corremos peligro. También nuestro modo de vida. ¿Aquél de la chilaba será Acebes?. Le dije que no se pusiese barba. Me estoy poniendo nervioso. Será mejor largarse a casa.

- Ana, recoge las figuritas y vámonos.

Hoy he soñado algo extraño. Estaba regando las plantas. No sé por qué, la verdad, ya que no me gustan ni de plástico. Y me ...cómo era, ¡ah, sí!, el caso es que tenía una regadera en una mano y las tijeras de podar en la otra. Desde lo alto del muro que rodea el jardín, saltan al interior dos o tres hombres. Son palestinos, pero hablan con perfecto acento vallisoletano.

- Oye tú -me grita el más alto- deja que la puta planta crezca sola y acércate.
- Bien, cabrón, ¿qué pasó ayer con el funeral de los siete?. A santo de qué pusisteis el Kyrie de la Misa en Si Menor de J.S. Bach. y el coro final de la Pasión Según San Mateo.
- No respetais nada. Sois basura. Dí, capullo, ¿de quién fué la idea de pinchar eso?. Os faltó tiempo para utilizar la música de Bach, ¡eh!. Responde, sangüijuela. Respeto, cabrones. Respeto por la música de Bach.

Empezaron a darme patadas, mientras cantaban la Internacional. En ese momento se acerca Mariano y Acebes, disfrazados de repartidores de pizzas. Nos preguntan quién realizó el pedido. Uno de los palestinos iba a decir algo, pero le tiran una cuatro quesos por encima y la cabeza se le separa del cuerpo, botando como un balón de fútbol.

- Se acabó el cuento, Srs. El Presidente no tiene que dar ninguna explicación sobre el uso melodramático de la música de Bach, durante la emisión televisiva del funeral. ¡Quedaos quietos!. Venga... y poneros de rodillas.

Hoy me dí cuenta que hay vida más allá de la muerte. Soy creyente y este tipo de pensamientos los tengo tan asumidos que no soy consciente de...pensarlos.
¿Por dónde iba?. No sé que me digo. Ví claro que nos espera otra vida. Tranquila y confortable. Con zapatillas de andar por casa. Y afuera lloviendo. Hace calorcito, pero pondré más leña al fuego. La noche es larga. Un poco de sopa y migas. Y luego a la cama. Aquí, en la otra vida, no hay televisión. Ni radio. Solo mi voz en off.

Me basta para ser feliz. ¿Qué más quiero?.

No sé, estoy pensando si en Nochebuena hago un viaje relámpago a Iraq, cargado de turrones para las tropas. George lo hizo y le quedó muy bonito y audaz. Es verdad que el pavo era de plástico y eso le restó credibilidad. Nosotros hubiésemos llevado un pavo auténtico. En el avión hay sitio de sobras para uno. Y para un cerdito. Las tropas se pondrían muy contentas de verme. Y al pavo también. Estoy seguro. Hablaré con Acebes para que me organice una buena visita sorpresa. Llamo a Tony para ver si se apunta.

Ayer seguí un día más con estas minivacaciones. Una pequeña muestra de las grandes que me esperan, cuando me retire definitivamente. No se me ha escapado, pero, nada de la actualidad española, con la inquietante noticia del gobierno de izquierdas en Cataluña (en privado pronuncio Catalunya, ya lo sabeis). Espero que los empresarios catalanes responsables se muestren reacios a este pacto antinatura entre socialistas, independentistas y comunistas disfrazados de verdeolivo. España se adentra en la división, en la confrontación y miles de españoles de bien, que habitan entre el Pirineo y el Delta, pueden quedar aislados del resto de España, sin una mísera Gramática Española o un triste Diccionario, que les ayude a profundizar en el estudio de la lengua de Cervantes, que providencialmente también es la nuestra. Hago un llamamiento para que madrileños, extremeños, andaluces, acojamos a los miles de refugiados que, seguro, generará la confrontación que se avecina. Cataluña es España, pertenece a España, indivisible, inmutable, incambiable, inmanente, inviolable,...INRI.

No han pasado ni dos días, como quién dice, del alzamiento independentista en Cataluña y los primeros represaliados ya se encuentran en la frontera aragonesa, prácticamente con lo "puesto". No han podido resistir el rechazo y hostilidad del catalanismo radical. No han tenido más remedio que huir y así, involutariamente, dar testimonio a toda España de lo que son capaces los separatistas. Como las hileras de refugiados kosovares, que forzaron el conmovedor bombardeo de la OTAN. ¿Tendremos que llegar a ese extremo en Cataluña?. Espero que no. Por lo pronto, estamos haciendo recuento de las personas que van llegando a nuestro país. Algunas de ellas en estado lamentable, como un niño de corta edad que es capaz de sumar y restar perfecto en catalán, pero que se equivoca torpemente en castellano.

Estoy como una cuba. Sí, yo bebiendo. Es lamentable. Pero estoy deprimido. Las cosas se tuercen en Iraq. Cataluña está decidida a encabezar una rebelión. Para colmo, he de dimitir y Mariano no es una garantía de continuidad. ¿Me habré equivocado?. ¿Pecaré de prepotente?. ¿Me tiraré a la botella?. ¡Jaja!, el chiste fácil. ¡Pero, coño, me meo de risa!. !Heeeey!, qué me caigo. Confío en George. Ellos no pueden cagarla. Pero a veces pienso que no arreglan nada. Como la detención de esos "cuarenta" implicados en la muerte de los agentes del CNI. ¿Para qué montar esa comedia?. Si saben que no hay ninguno que tenga nada que ver. ¿Piensan que así me ayudarán?. Es lamentable. Espero que no me fallen. ¡Hip, hip, hurra!. ¡Ala, Madrid, ala Madrid, ala, Madridddddddddd!. Alá. Es Grande.

Bueno, amigos, se acabó. Saddam está detenido. Me imagino que a estas alturas nadie puede dudar de la labor que en esa misión han desempeñado los servicios secretos españoles, especialmente conocedores de la idiosincrasia árabe. Sí, aunque pese a los numerosos huseines que existe en nuestra nación, España ha sido decisiva en la captura del dictador iraquí. Ahora un nuevo mundo se abre, como una gran sandía, ante ese pueblo castigado décadas, décadas y ...decenios por ese sátrapa -con licencia de Hermann Tersch.

Y os digo: entre los votantes de ese gobierno comunista e independentista catalán hay muchos simpatizantes de Saddam, que ahora tendrán que darse el correspondiente canto en los dientes.

Pero, ¿sois burros?. No entendeis que ese hombre no se ha cortado el pelo desde hace meses. Es que, escuchádme, un líder que se precie, ¿puede dirigir un país con esas "pintas"?. Seamos serios, por favor. Bremer, será lo que sea, pero va limpio y aseado. No es ningún guarro. Y no va por ahí montando tripartitos revolucionarios.

- Acebes, por favor, tráigame un mapa de Iraq.

Lo ves, escudero, tampoco es tan grande. No era tan dificil. Y con esos pelos. Los americanos tiene mucho que aprender de nuestra perspicacia. Estoy por decirles que les podemos echar un cable en Afganistán con Ben Laden.

- Sr. JoshMary, ¿no sería mejor esperar un poco y frenar esa convulsiva alegría hasta que los ataques cesen? . Lo digo porque podemos gastar el capital mediático que atesoramos y que no quede nada para el duro invierno televisivo.

- Acebes, usted es inteligente además de ser una persona. Lo reconozco. Pero en esto se equivoca. Hay que salir a la calle, pregonarlo. Sin miedos ni complejos. ¡La calle es nuestra!.

A partir de ahora, España vuelve a contar en el mundo. Que se callen la boca los nostálgicos estalinistas, maoístas, separatistas, espartaquistas,...todos vosotros estais listos. De verdad os lo digo. Estais listos. ¡Qué corra el orujo de mi querido Don Manuel!. Barra libre.

Stalker.- ¿Lo veis, realidad y ficción se confunden?. Esto es la Zona. La Santísima Trinidad no es ningún misterio. Fantasía ridícula creada por el hombre, a su imagen y semejanza.

Uno.- Ya. Vivimos un guión y todo eso. Da asco que aún haya gente que quiera pensar, la verdad.

Stalker.- Usted ya no cree en nada, ¿cierto?. En la Zona empezará. Se lo aseguro. No hace falta que argumente.

Uno.- Si, la fé...Muy visceral.

Dos.- Mirad, ¿qué es eso?.

Stalker.- Es el "Amanecer Rojo". Lo peor de nosotros, que se revuelve. Un fetiche. Recordatorio de que esto no es más que una trama, sí. La Zona crea ilusión pero lo falso somos nosotros: el atrezzo es el fin.

Uno.- Usted, cada vez más claro, ¡así me gusta!.

Stalker.- ¡Apártese, o pisará un campo de gravedad cero!. O píselo, me da igual. Alimento para la Zona.

- Dígame, Acebes, en qué consiste ese programa CanguroNet de nuestra Teléfonica.

- Bueno, Sr. JoshMary, un programa considera determinadas palabras pornográficas, violentas, con el objeto de impedir su visualización a través de Internet. Está dirigido a niños, entidades públicas, etc.

- ¿Por ejemplo?.

- La palabra transexual, sin ir más lejos. Lo que pasa es que este colectivo se ha quejado de que la palabra no es pornográfica. Define a personas que comparten una determinada realidad sexual. El programa elimina el acceso a web's informativas que son la antítesis de la pornografía.

- Vaya caradura, pero si se compone de trans y sexo. Eso es pornografía, con toda seguridad. Si acaso fuese seso. ¿A usted le gustan los sesitos a la plancha, Acebes?.

- Sí, me encantan, pero con lo de las vacas locas la cosa está imposible.

- Supongo que "vacas locas" también será considerado pornográfico. Por lo de "loca". Vaca no es pornográfico pero sí lo es si está como una "loca". Las locas del can-can. No sé, todo me parece porno. ¿A usted no?.

- Ahora que lo dice, si que me suena un poco eso. Pero no conozco demasiado el tema. ¿Transexual es ser marica, pero muchísimo más que uno normal, no?.

- Si, es justo eso. ¿No te parece porno?.

- Claro, igual que una vaca loca.

Me gusta pasear solo. No siempre, pero es una costumbre saludable. Aprovecho para pensar. Sí. Para pensar en mis asuntos o en aquellos relacionados con la jefatura del Estado. Estaba, precisamente, dando vueltas a la captura de Saddam, después del entusiasmo que nos ha provocado y creo que toca reflexionar seriamente. Ir más allá. No quedarnos en la superficie. Profundizar, vamos. Extraer una lectura interlineal. Relacionar unos y otros aspectos. Fabricarse una cosmovisión del conflicto. Los pros y contras. Las claves. Las preguntas, las respuestas. Los silencios. La sinrazón.

A veces vuelvo del paseo y no lo he conseguido. Días así son una verdadera lástima.

Estoy harto. ¿Que me voy cabreado?. Mirad, yo no soy el secesionista, el destructor de la unidad de España, yo no soy quien le ríe las gracias a Saddam ni quien mira a otra parte cuando se habla de ETA. Soy el Presidente del gobierno. Soy un español responsable.

Me voy indignado, enfadado, asqueado. ¡Ah, y Europa!. ¿Cómo se puede hacer "unidad" con esta gentuza?. Gobiernos como el de Francia y Alemania, aliados de Saddam. ¿Y los rusos?, en plena decadencia, siendo unos muertos de hambre y practicando esa odiosa política de apoyo a dictaduras antiamericanas.

¿Cómo no voy a estar enfadado?. ¿Pero de qué vais?. Por favor, voy a estallar de rabia. Así os lo digo. No me importa reconocerlo. Zapatero es un pusilánime que hundirá España. Llamazares es un estalinista con las manos manchadas de tinta demagógica. El PNV es el partido de la xenofobia y el terror. ERC llegó del monte para ocupar los parlamentos.

España se hunde. ¿Quienes son los amigos del pueblo español?. ¿Europa?. No, no. Son los Estados Unidos. El único pais verdaderamente libre y democrático, adalid de la lucha contra el mesianismo musulmán y por eso víctima del más terrible atentado que conoció la historia. ¡Y me preguntais por qué parezco cabreado e insultante!.

Si dudais de mí, teneis, vosotros, la conciencia sucia. Seguramente de alegraros de cada muerte americana en Iraq, de cómo España se va descomponiendo fruto del terror separatista,...

Mi querida España desaparece. Pero algún día, más pronto que tarde, volverá a resurgir de sus cenizas como si de un Ave Fénix se tratara. Hasta ese momento, si es necesario, permaneceré oculto en mi zulo de reducidas dimensiones. Entregaré mi vida a la causa patriótica. ¡Viva España!. ¡Viva Diwaniya!.¡Viva Cataluña y el Pais Vasco españoles!.

Sobrevuelo Iraq. ¡Qué gran país visto desde el aire!.

- Comandante, ¿tan ancha es Castilla que nos salimos del mapa, ¡eh!?.

- Sí, Sr. Presidente.

Me gusta hacer pequeñas bromas a nuestros hombres. Son necesarias para desdramatizar y aflojar la tensión. Me pregunto, como en otras ocasiones, si no son estos matices los que me permiten liderar de forma natural intereses complicados y contrapuestos, como es el caso de la Guerra Contra el Terrorismo.

A bordo del Super Puma y camino de Diwaniya, mi mirada se pierde por ciudades desconocidas, pueblos que nunca volveré a ver y gentes que ignoran mi existencia. Quizás dentro de un tiempo sea invitado por la Universidad de Bagdad y pueda explicar a este pueblo milenario cómo España fué esencial para su liberación. ¿Me construirán una estatua al estilo Saddam?. No lo sé. Puede que tengan esa costumbre. No me negaría, esa es la verdad. ¡Qué cada pueblo decida sus monumentos!.

Qué bonito paisaje y ¡qué cielo tan azul!. Me gusta Iraq.

Hay demasiado nerviosismo a mi alrededor. Temen que nos disparen un misil. Calma. No pasa nada. La resistencia iraquí no es más que un atajo de terroristas malnacidos. Sé como manejarlos. Sé de lo que hablo. En España tenemos a ETA y sabemos que representan. No nos pueden engañar.

Camino de Diwaniya, a bordo del Super Puma artillado, cargado de turrones y embutidos, me siento el verdadero Presidente. El que siempre soñé. Y allá abajo se extiende Iraq, como si fuera la prolongación de nuestras Comunidades Autónomas. De nuestra patria.

- Sr. Presidente, llegamos a Base España.

- Gracias, Comandante. Con ese nombre parece que otra vez hacemos las Américas, ¿no es verdad?.

- Sí, Sr. Presidente.

¡Ja!

No sé. Comparo a Zaplana o Acebes con Mariano. Este último a veces no me parece todo lo contundente que debería ser. Es cuestión de matices. Quizás no lo entendais. Zaplana, por ejemplo, enseguida reaccionó contra los separatistas catalanes. No tuve que decirle nada. El solito se bastó para denunciar a los extremistas. En cambio, Rajoy tarda, se lo piensa, y saca un talante más especulativo. No sé si me explico. Acebes es también fiel a nuestra idea -la singularizo para enfatizarla. La IDEA que nos ilumina debe ser defendida con uñas y dientes. Hasta con el Ejército, como bien señaló nuestro padre de la Constitución -yo le llamó a veces el Padrino, y se me ríe de lo lindo.

Allá, en Diwaniya, he podido sentir la dureza de la guerra y los combates. No, no he llegado a disparar. Pero he palpado la tensión y el miedo. Es normal que yo mantuviera la calma y diese una imagen de serenidad. ¡Pero cuando pienso en aquellos pobres soldados, sin ninguna experiencia!. Espero que aprovechen las palabras que les dirigí. Fueron pocas pero suficientes para elevarles la moral. España les agradecerá los servicios prestados. En otro orden de cosas, he dado instrucciones a Repsol para que les acerque a la Base unos regalos navideños. Pienso que la generosidad debe concretarse en los momentos adecuados. Ni mucho ni poco sino todo lo contrario.

Me retiro de la política. Pero, ¿cómo es posible que me tenga tan presente a mí mismo ahora que estoy a punto de retirarme?. ¿Es una prueba más de mi especial característica?. ¿De un "don" especial?.

¿Cómo se llamaba aquel libro de ese ruso?. ¿El Don apacible?.

Me gusta. Un río que se llama como mi señal. Mi poder mágico. Mi tesoro.

Estoy sudando, me quedé dormido. Ana se fué a cenar con Gallardón y su equipo. O eso me dijo. Últimamente no para en casa.

Ha sido terrible. Terrible. Un grupo de niños iraquíes estaban jugando en una guardería. Saltando, corriendo, cantando. Cosas de niños. Los niños no tienen patria: son niños. Entonces aparece un soldado americano y les da de beber una bebida refrescante. Puede que Coca-Cola. No lo sé. Para mí que era de color naranja. No lo recuerdo. Los niños se lanzan en tropel por el líquido. El marine tiene varias botellas y en breves instantes se las acaban todas. Todos los niños parecen contentos, hasta que uno de ellos empieza a sangrar por la boca y las orejas. Se retuerce de dolor. Luego empieza otro exactamente igual. Y otro. Todos. El gran charco de sangre me llega hasta la cintura. Le preguntó al soldado qué les dió de beber. Apenas me oye mientras se aleja con su fusil sujeto por los dos brazos en alto y evitando la sangre. Me grita: "¿No quieren bebidas refrescantes, pues ahí las tienen?. ¡Jajajá!".

Los ha envenenado. No puedo creerlo. Pero enseguida se acaba la escena y me encuentro con Acebes y Mariano tomando unos pulpitos a la cazadora en un bar de Chueca. Me dicen "Siéntate, Presidente, que tienes mala cara". No puedo, les digo, y me voy corriendo calle abajo. Huyendo. No sé de qué. Y desnudo. La gente no parece sorprenderse. Ni siquiera me miran.

Luego soñé esto.

Estoy sudando, me quedé dormido.

Los Reyes Magos vienen de Oriente. De Iraq. ¡Tu-tu-ru-tu-tu-ru!...estoy bebiendo una botellita de Lagavulin y otra de Laphroaig. Al mismo tiempo. ¡Ala, pá chulo yo!.

Cada vez bebo más. Y Ana apenas se me acerca. Me sorprende que no me diga nada. Ninguna recriminación. Lo peor es la indiferencia. Su Majestad D. Juan Carlos ni me miró durante el desfile, aquel en que Zapatero señaló La Meca al paso de la bandera estadounidense. Es verdad que nunca he tenido especial feeling con el Rey. Pero ese vacío, esa sensación de no servir para nada, de ausencia,...es un estigma clavado en mi corazón. ¡Glups, glups, glups, malta pá dentro, quieto parao!.

Y la Reina. No recuerdo haber intercambiado más de dos palabras. La primera vez que la ví me pegó un rollo sobre Modigliani y yo le pregunté si era un decorador italiano. Desde entonces no me dirige la palabra.

...¡uag!...quiero volver a Diwaniya. Y vestir de verde olivo. Quiero dar mi vida por mis propios ideales y que los demás también la den. Su vida. Y que sus ideales sean los míos. Tengo ideales para todos. Pequeños y grandes. ¡Y una chochona de premio!. ¡Juajuajua...malta pá dentro!. ¡Viva Hissspaaania!.

- Acebes, como siempre tan oportuno. ¿A qué vienen estas fotos?.

- Sr. Presidente, están "corriendo" por ahí. ¿Qué hacemos?.

- Nada, no es problema nuestro. Israel tiene derecho a defenderse. Es un país débil y acosado. Si le apetece, invente que han sido manipuladas. Siempre se lo publicarán nuestros amigos. Una sola duda sirve para sembrar la confusión.

- Muy buena idea, Sr. Me pongo ahora mismo.

Estoy negro -es una expresión coloquial- de hacer maletas. Ana y su hija se empeñan en llevarse media casa a Baqueira. Vale la pena, eso sí, enfundarse el traje, las botas, las gafas negras, el gorro y los esquíes. Un auténtico placer. Estoy deseando tocar la nieve y recorrer unos kilómetros de mi especialidad: el esquí de fondo.

Además, me ha llamado Colin Powell. Me ha dicho que vaya pensando en la posibilidad de dividir Iraq en tres países imposibles, al estilo de Yugoslavia. De esa manera, y peleando entre ellos, se debilitarían tanto que serían manejables por medio de la coacción económica. Sería muy importante el reconocimiento rápido de esos nuevos estados (Alemania reconoció Croacia en cuestión de minutos) y su "homogeneidad" étnica, que obligaría a penosas emigraciones. Y en eso yo podría jugar un buen papel al "estimular" a países amigos reticentes.

Le comenté el asunto de Turquía con un Kurdistán independiente y el tema de los chiítas con su adhesión a Irán. Sí, sí, esos son los obstáculos clásicos, pero que importaban un rábano si seguían muriendo soldados cada día.

Me quedé pensativo. O sea, que la resistencia iraquí nos está obligando a cambiar los planes sobre la marcha. Vaya, no era consciente de que la situación fuese tan problemática.

¡Bah!, vaya chorrada. Mejor pensar en el esquí y aparcar el tema del terrorismo unos días. Por cierto, me llama por teléfono Oreja para comentarme que han votado junto a SA y el PSE en contra de los presupuestos del tripartito. Le he dicho que no se vuelva a repetir, que no podemos votar con los violentos. Aunque da igual, lo importante es obstaculizar la acción del gobierno vasco. Si se coincide con SA,... pues mira, coincidimos. Al fin y al cabo, son cosas de números y éstos no atienden a consideraciones morales (apunto esta reflexión en la libreta verde: es muy interesante y de alto calado retórico).

Uno.- ¿Un meteorito?. Más bien parece que pasó el Ángel Exterminador.
Dos.- Esto es la Zona, recuerda. Seguimos existiendo y debemos buscar una respuesta a tanta destrucción.
Uno.- ¿Una respuesta?. Ya no quiero. Cuando entré en La Zona pensaba encontrar un sentido, una esperanza. Ahora me da igual. No creo que salgamos nunca. Hemos agitado la basura y la misera propia, hemos convocado nuestra condena.
Stalker.- Hemos, hemos, bla, bla, bla,..Siempre os mirais el culo. Yo no tengo nada que ver en esta mierda. ¿Qué os fascina tanto?, ¿esta destrucción sedimentada, carente de sangre?. Yo tengo que volver, solo soy un Stalker, no un peregrino de la ciencia. Caminad, nos vamos.

Uno.- ...y fuera es fin de año. Sol negro.
Dos.- El hombre no se conforma con su incapacidad. !Necesita celebrarla cada año!.
Uno.- Si, el antídoto contra la insatisfacción permanente. La caída desde lo más alto. Es más violenta, pero se nota más. De eso se trata.
Dos.- Ya, pero en la Zona no hay nada de eso. Por lo menos existe dignidad.
Dos.- ¡Ah, y me dirás que existe la dignidad de "lo natural"!. Solo hace falta que nos crezca un rabo verde amoral en la cabeza. Aunque bien pensado, hasta un arma nuclear es más digna que el hombre.
Uno.- Por cierto, ¿dónde se metió el stalker?. Si tiene vodka lo ha de repartir. ¡Celebremos ese fin de año!.