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Así jugaba con el menor de mis hijos. Yo simulaba ser un toro bravo, poniéndome las manos en las sienes y estirando los índices para emular la cornamenta de una res salvaje. Mi hijo se reía sin parar y me animaba. Sí, me sentía recompensado e importante. Es cuando preparaba la carrerilla y al grito de "¡¡¡Soy el Presidente, que...voy...!!! me lanzaba en pos de mi adorado. A veces Ana nos espiaba tras la puerta, sonriendo con satisfacción, sabedora que padre e hijo construían ese inexplicable vínculo indestructible. El tiempo ha pasado y me encuentro solo, mi hijo ha crecido y está trabajando en EE.UU., ese gran país, ayudado por personas eficaces y desinteresadas. ¿Cómo se sentirá George?. El sabe qué significa estar solo, con la única compañia de sus asesores. ¿Y si le llamo por teléfono?. Seguramente le apetecerá charlar conmigo. Siempre le ha gustado. Lo haré. Que voy.

Cuba, ¡ya estamos con lo mismo!. Y ahora otra película. Uno está harto de tanta farándula y artistilla suelto. Cuando consigamos entrar en La Habana todo eso se va a acabar. "Suite Habana", qué ridículo nombrecillo. Todos los músicos y artistas que viven en Miami tomaran por asalto los tristes escenarios cubanos, llenándolos de vida e iniciativas libres miltonianas*. Me gustaría dar un abrazo sincero a Zoé Valdés, así como recomendar la lectura de sus libros e intervenciones periodísticas, de gran estima para mí. Solo alguien que estuvo tan comprometida con el régimen dictatorial, podía ser tan crítica con él. Nunca hay misterios. Salvo el de la Anunciación, con innumerables referencias pictóricas.

* Me refiero a Milton Friedman

(Ana me ha dicho que mi bigote es más atractivo que la barba de Mariano. Y me lo dijo mientras me daba una palmadita en las nalgas. ¡Encantadora!. Soy feliz).

He estado hablando cerca de una hora con Trillo. Se ha puesto casi a llorar. No soporto a estos militares de pacotilla, la verdad. Ha metido la pata, como en él es habitual, pero eso no es lo importante. No entiende que nuestra misión en Iraq es de ayuda, de terminar el trabajo que iniciamos en la Reconquista para que el pueblo iraquí recupere la ilusión y la confianza en sí mismo. !A mí que me explica con la llorera de que será el hazmerreír de todo el periodismo por su error geográfico!. Trillo no entiende que se le exige sacrificio, fé, ¡menos alterne y más catecismo, joder, que hay que decirlo todo bien claro!. ¿En el Opus no les enseñan maneras?. Desde luego en Los Legionarios de Cristo no entrará -Ana no querría ni en pintura. El caso es que, luego, me viene Acebes a casa a explicarme no se qué historia absurda de un album de fotos. Cuando estaba a punto de despacharlo, me comenta tímidamente que está dedicado a mi persona, con imágenes, artículos y discursos. La verdad es que ha sido lo mejor del día. Me ha parecido una idea estupenda. Acebes necesita estímulos que le orienten en su abnegada vida y yo soy el más indicado.

Y aún continúa una minoría de desalmandos insistiendo en que no existió ningún avión que se estrellase contra el Pentágono. Incluso un ex-ministro, parlamentario británico, concede crédito a la tesis del autoatentado o negligencia deliberada. No he podido asistir a la conferencia de mi querido Robert Kagan donde expone bien claro que el poder se tiene para ejercerlo, no para entregarlo. Se insulta a las víctimas con estas dañinas teorías. Me recojo a mi capilla ardiente a rezar unos padrenuestros por los caídos de La División Azul, cuyos restos busca nuestro querido ejército para restituir la memoria de sus familiares y de España. Amén.

¿Esto que es?... ¿el juego de los siete errores?

Estoy tumbado en el sillón de la biblioteca. No quiero hacer nada. Ví por la tele a un graciosillo que me imitaba. Da gusto que el pueblo se ría de estas simpáticas representaciones humorísticas. Hace unos minutos Acebes se marchó. Me preocupa. No sale con nadie. No se le conocen relaciones esporádicas ni fijas. ¿Es que en El Opus no se lo pueden arreglar?. Aunque sea con una asistenta. No sé, esas cosas, acaban afectando a personalidades débiles. Ana estuvo intentando emparejarlo con alguna prima de las De Palacio, pero no había manera de quedar con ellas, tan ocupadas como estaban con el rezo y las limosnas. Por otra parte, tampoco parecía un plan muy prometedor. Acebes necesita renovación, alguien que le "ponga las pilas" como dice esa juventud española que no se le caen los anillos al ponerse un chándal fosforescente verdeolivo con la bandera de España dibujada en su lateral. Voy a leer unas páginas del último de Dragó. Ese chico es tan amable con Ana y conmigo, que algún día tendré que concederle otra entrevista personal.

C a t e r p i l l a r _ D 9

Hoy le dije a Acebes que me buscase una guitarra en condiciones para aprender. Pienso contratar un profesor particular si es necesario, aunque lo dudo, ya que me basto y sobro para tocar tan simple instrumento. Mariano le da muy bien a la gaita. Yo espero hacer lo mismo con la guitarra. Jeb Bush me habló en Miami de una marca norteamericana que no recuerdo el nombre,...¡Acebes!, venga un momento por favor.

Pues sí, pienso que esta noticia hará reflexionar a más de un crítico izquierdoso comunistoide: mi amigo Bush Jr. escribe poesía. Su mujer lo acaba de publicitar, pero yo lo sabía desde hace un tiempo, cuando me lo confesó en su rancho de Texas. Recuerdo estos versos que pronunció de memoria George mientras paseaba su copa junto al alféizar de una ventana del salón: Demostraré lo que valgo/o demostraré lo que pierdo/o demostraré lo que mido/o demostraré algo/no lo sé pero sé que será eso o lo otro. No quise comentarlo en su momento porque no me gusta...en fin, no me gusta hablar de amigos que, además, tienen tanta responsabilidad mundial. Pero es así. Hay gente que no saldrá de su asombro. Sobre todo esa turba de pacifistas antisionistas, amantes del terror.
¿Cómo alguien con esta sensibilidad podría poner en peligro la vida de millones de personas?. Por favor, estamos o nos llevan.

"Roses are red"

Roses are red
Violets are blue
Oh, my lump in the bed
How I've missed you.
Roses are redder
Bluer am I
Seeing you kissed by that charming French guy.
The dogs and the cat, they missed you too
Barney's still mad you dropped him, he ate your shoe
The distance, my dear, has been such a barrier
Next time you want an adventure, just land on a carrier.

George Bush Jr.

Digo yo, tanto revuelo con la Fundación Francisco Franco, y ¿por qué?. Siempre con el asunto ese de la "memoria histórica". Pues eso es, memoria histórica. Por eso la subvencionamos, para no olvidarnos. Ahora bien, ¿que tiene un tufillo fascista?. Yo creo, la verdad, que tampoco hay que ser tan puntilloso con estos temas. Franco, queramos o no, ha sido el jefe del Estado español durante cuarenta años, con sus fallos y aciertos, como todo el mundo. Boadella acaba de estrenar un libelo contra nuestro ex-gobernante en forma de película , ¿no?. Cualquiera es libre de hacer lo que quiera en nuestro Estado de derechas, digo de derecho, en que vivimos. Aquí no hay sitio para terroristas, y sin son músicos, tampoco.

Hoy me veo obligado a recibir a un antiguo compañero de escuela. Digo obligado porque no puedo permitir que luego vaya por ahí diciendo que el Presidente, con quien compartió aula, no le recibe. Son situaciones a las que me obligo por mi cargo. Quise decir que son situaciones a las que me obliga el cargo. ¿O es el cargo el obligado por mí?. Da igual. Se me entiende, coño, y eso es lo importante. No me apetece nada este encuentro. Antoñito se pasaba el día tirándome de las orejas y dándome patadas en el trasero. Estaba convencido que era un peligro, ¡y eso que éramos niños!. Muchas luces no tenía, no. Y no creo que haya mejorado. En fin, igual es divertido. Lo malo es que también viene con su mujer e hijos. Excusaré a Ana diciéndoles que está inaugurando un nuevo Centro de Mujeres Cristianas. Les pasaré al despacho y eso les impresionará. Igual no está tan mal la visita del capullo de Antoñito.

Ya se han ido. ¡Uff!, qué pesadez. Antoñito pesa más de ciento cincuenta kilos. Qué vergüenza. Intentaba seguir las noticias del bombardeo de Siria. El tonto no me dejaba y, encima, haciendo comentarios: "menudos árabes, josemari, a esos hay que coserlos a bombazos, los únicos que tienen cojones son los israelíes, !qué carajo!". Y no paraba. Tenía razón, eso sí. Pero yo soy el Presidente del Gobierno, y necesitaba saber exactamente cúal era la situación en la zona, por si me requería George para algún encargo. No me extrañará que me llame para que interceda ante Siria y les explique qué deben hacer. Con cuidado, claro. En eso me las pinto solo. No suelo cometer errores y por eso los norteamericanos confían en mí. Me siento útil. Antoñito es un pazguato y un cobarde. Siempre lo fué. ¡Y cómo se arrastó ante mí!. Increíble, quien le ha visto y quien le ve. Solo por esto valía la pena que me hubiese visitado. ¡Qué humillación!. ¡Fantástico!. Me quedo esperando ante el teléfono.

Estoy muy enfadado. Mariano ha bebido más de la cuenta, como siempre. Por mí, que haga lo que le dé la gana en su casa, pero no en la mía, delante de Ana. Y con esa estúpida broma: "...pásame la botella, josemari". ¡Qué vulgar, Dios!. Y el pelota de Acebes que no para de repetirme que "esas no son maneras de un candidato, josemari". Y el Oreja, que no lo puede soportar ya que tiene cada vez más tics y cecea que da gusto, diccionando una prosa empalagosa, copiada, sin duda, de la mía propia, ésta, por supuesto, más precisa y varonil. Sí, todos odian a Mariano. Y la De Palacio, siempre diciendo una majadería tras otra como si estuviese en la ONU. Pero ¿qué tendrá esta mujer dentro de su cabeza?. Y para qué le hace falta esa cartera ministerial que carga como los maletines negros que portaban los soviéticos, siempre al acecho de una ganga que podía aparecer en cualquier momento y lugar. Ahora el Oreja se le pone encima y le pregunta si se cambió el peinado. Pero este Oreja es tonto del bote. Ese peinado lo lleva desde que se graduó en el bachillerato. Igual que la Del Castillo, con su verbo paliza y aburrido. Estoy cansado, tendré que retirarme. Me ha venido a la memoria el sueño de anoche: "disfrazado de verdeolivo y con un fusil ametrallador me abro paso entre la maleza hasta alcanzar la Casa Blanca. Llego y tumbo de una patada la puerta de quince metros. Me sale al paso un militar -¿es Rumsfield?- pero le lanzó un escupitajo y se ahoga lanzando pataditas al aire. Me acerco y le aplico una ráfaga. No se muere del todo. Lo dejo y desde unos metros le escupo otra vez. Avanzo por el salón. Aparece George en pijama y con una botella de bourbon. Me pregunta por qué voy vestido así y armado. Le digo que el juego acabó y que pagará por todas las muertes causadas en el mundo. No le atiendo cuando intenta tranquilizarme -josemairy, ¿te encuentras bien?. Sí, cabrón, estupendamente. Y vas a morir. Pero en ese momento se levanta del escupitajo el militar muerto varias veces y se lanza sobre mí, con una capa pegajosa. Como si fuese resina o algo similar. Asqueroso. Tiro el arma al suelo y me empiezo a morir de asco, con convulsiones. Y George se acerca y me da patadas. Tiene a Ana agarrada por la cintura. En la otra mano la botella. Laura Bush me mira desde un extremo de la escalera, parece enloquecida y harapienta. Y yo no puedo moverme, estoy paralizado, no puedo moverme,...¡aggg, no puedo moverme!".

He decidido no soñar por ahora. No me gustan esos sueños. Ni mi comportamiento último. No me reconozco. Y no quiero comentárselo a Ana -ha salido a inaugurar un Centro de Mujeres Golfistas. ¿Por qué me imagino oníricamente vestido de verdeolivo, como un vulgar terrorista de las FARC?. Algo me está pasando y no sé que es. Por ahora nadie notó nada raro. Bueno, ayer Acebes me mostró una edición especial de "El Camino" y me sorprendió mirando al infinito. Estaba pensando en esos sueños. En especial en uno que "me situaba en el Palacio de El Pardo, caminando entre setos, recitando unos versos de algún iluminista, desnudo -de cintura para abajo. En el horizonte, unas nubes se aproximan rápidamente y, cuando llegan a mi altura, resultan ser esas pequeñas galletas de chapapote, que caen sobre mi cabeza hasta aprisionarme. Sin poder moverme por el peso, Ana me llama desde el interior del palacio asomada al balcón en sujetador de encaje. Con tranquilidad se lo desabrocha y estirando sus brazos delicadamente, recoge trozos de petróleo que extiende sobre sus pechos como si de crema antiarrugas se tratase". No sé que querrá decir todo esto. Naturalmente Acebes es muy primitivo, un buen chico, pero seguro que lo hubiese interpretado mal. Necesito refugiarme en mi entorno natural. Leeré unas páginas de Ussía. Siempre he apreciado la inteligencia e ironía de su prosa, nada delicada, pero sí certera. El caso es que cuando pienso en este escritor, noto un dolor agudo en las tripas. He de ir al lavabo. Me llevaré su libro. ¿Qué me está pasando?.

Acebes me ha regalado una Leica alemana de poco antes de la Segunda Guerra Mundial. Aún estoy con el manual de instrucciones. Espero que Mariano no se ponga celoso. Últimamente lo noto desconfiado en exceso y molesto por el natural vínculo que me une a Acebes. Yo, es evidente, no puedo solucionar sus problemas emocionales -a no ser que él mismo así me lo pida. Creo que haré fotos de mis viajes presidenciales. Es una cámara muy antigua, como las que me gustan. Me interesa el periodismo fotográfico, como el que practicaba el cameraman Couso. Mala suerte, ese chico. Una bala perdida. Y todo por Saddam, ese tirano. Espero que sus familiares sepan odiar a ese dictador como los millones de víctimas que ocasionó por su obcecación en...¡cáspitas!, no recuerdo. Otra vez, la memoria se me va...¿Por qué era malo, Saddam?. ¿Por los dobles que tenía?. Sí, debía ser eso. Era un actor pésimo. Voy a colocarle un carrete. No parece fácil.

Hay días, me dice Ana, que vale más la pena callarse. Dice que lo oyó en una misa del vicario Moscuelo, sacerdote jefe de las tropas españolas en Iraq. Ayer soñé, no me creereis, con la cabra-mascota de nuestras tropas. Ya sabeis que es el símbolo de la Legión. En mi sueño, la cabra se devoraba a sí misma mientras bebía una copa de vino tinto de Valladolid. Armada hasta los dientes, se pegaba tiros sin parar. También explotaba por las granadas que dejaba caer, jocosa y risueña -¡cabra loca!, pensé dentro de mi sueño, sonriéndome. Aprovechaba, además, cada evolución para realizar cabriolas y danzas diabólicas. El fuego y un calor abrasador me cegaba. No podía saber qué estaba ocurriendo. ¿Se trataba del infierno?. De golpe, en medio de todo ese cuadro, Paul Bremer, en pelotas, quería mantener una relación sexual con la cabra -lo digo así por decoro, ya que en realidad quería más que eso. Estoy azorado. No sé, y mi pesadumbre es total, que será de mí. Para colmo, no sé donde para Acebes. Hay días, como dice Ana, que más vale la pena callarse.

Ayer me quedé dormido. Tal como os digo. Tenía dos reuniones ministeriales por la mañana. No excesivamente importantes -una reunión con Acebes para hablar de su problema facial y otra con Palacio para reconducir la política exterior sin necesidad de que me llame por teléfono cada media hora. Pero me quedé tieso, como dicen que tengo el semblante. No podía levantarme. Soñé con Guantánamo. Era uno de los presos talibanes y llevaba puesta una caperuza naranja. Los guardianes, soldados norteamericanos, también llevaban capucha, pero iban armados con lanzas y ballestas. Uno se acerca y me amenaza con un machete mientras me agarra el cogote. Dice que me va a matar. Me corta el cuello ligeramente y empieza a salir sangre. De repente, se quita la capucha y resulta ser Acebes, que, riéndose, me grita que es un sueño y que no me pasará nada. Acto seguido me clava el puñal en el corazón y comienzo a hablar en latín, griego y otras lenguas muertas. Es un milagro que saliese vivo de ese sueño. Tanto como el Acueducto de los Milagros.

Acabo de hablar con George. Le he preguntado por el limbo jurídico que viven los presos de Guantánamo. La verdad es que eso de "limbo" ha traído cola. Yo no tenía la palabra por la mano. No es que no conociese el significado exacto, cosa harto improbable, sino que se resistía a mi memoria. Estaba, supongo, por ahí, por mi cabeza, pero no quería posarse en mi entendimiento. Llamé a Acebes y le encomendé la tarea de definir la palabra lo más rápido posible.

- Acebes, hágase con el significado de limbo, por favor, a no más tardar.
- Así, queridísimo JoseMari, de pronto, me recuerda un fruto tropical o un baile veraniego.
- Por favor, Acebes, he de llamar rápidamente a George. Tengo que transmitirle un mensaje de nuestros semialiados europeos, interesados en descrifrar la situación legal de los presos de Guantánamo -¡odio este tema!. La verdad es que no sé para que quieren saberlo, si de todas maneras no los van a soltar.
- Eso pienso yo. ¿No se los podían haber cargado discretamente en Afganistán?.
- Vete a saber, igual es más barato mantenerlos con vida. Las cuentas de George no siempre suman dos más dos igual a cuatro.

El día de la bandera es la mar de bonito. Acebes me compró una bandera constitucional de tamaño desfile. Le dije a Ana que me gustaría desplegarla en el comedor. Vinieron mi hija y el Agag para comer y la puse de mantel. Cuando veo nuestra bandera española siento que me sube un no se qué. También me pasa con la bandera de América, pero es diferente. La nuestra es especial y más bonita. Mariano me enseña su slip con la bandera española y Pilar del Castillo un sujetador con mástil y todo. Le pediré a Ana que se desnude y se cubra con la bandera. Me gusta la bandera española. Me gusta Iraq, me gusta Acebes, esté donde esté, me gusta la Palacio y Fraga. Me gusta el escudo constitucional y el otro también. Mucho.

Pues sí, eso decía el premio: soy un gran estadista. Me ha gustado este reconocimiento. Creo, honestamente, que lo merezco. No pecaré de inmodestia si digo que quizás sea el primer político que subrayó la importancia del terrorismo. Os diré más, no sé que sería del terrorismo sin mis análisis que lo sitúan como principal problema de la humanidad: nada. No sería absolutamente nada. Todo me lo debe a mí. Yo impulsé el terrorismo a las más altas cotas mediáticas. No me sorprendería, de verdad, recibir más y más reconocimientos por esta labor ingente, costosa y sin paliativos. Sin paliativos es una expresión que siempre me ha gustado: ¡Acebes, acérquese sin paliativos!. ¡Jaja, y viene...!. Acebes, eres íncreible. Algún día puede que ganes un premio...en tu barrio, ¡jaja, es broma!. Es la monda Acebes. Ana, mira que es susceptible este Acebes. -Déjalo, Josemari, ¿no ves que te admira demasiado?-. Sí, ya lo sé, pero ha de aprender a recibir palos, es la única manera de crecer. Bueno, me voy a limpiar la copa que he ganado en justa liza. Minelli.

Hoy me tomo el día libre. No quiero hacer nada de nada. Si acaso ver una buena película. Me han comentado que "George de la Selva" no está nada mal. No sé, ya veremos. Ana también se encuentra decaída. Me da la sensación que nos hacemos viejos. Además, ahora seremos abuelos... y Ana también. Uno mira hacia atrás y se da cuenta que no somos más que tiempo. Una sucesión de instantes. Entre ellos vivimos, buscamos la felicidad, construimos aspiraciones, nos reafirmamos y rechazamos nuestra fragilidad, que es, paradójicamente, nuestra fortaleza. Verbigracia. "Me imagino en Bagdad, en la corte de Harum-Al-Raschid, escoltado por sus visires. Está hablando de mí, creo. Sí, habla de mí. Está agradeciendo mi ayuda para convertir su reino en un lugar más seguro. Ahora estoy en la cama de una suite, rodeado de mujeres preciosas. El olor del azahar no es casual. Nada lo es. Todo tiene un origen, aunque sea anterior a él mismo -me apunto este apunte. Me están quitando la ropa. Entra Acebes y se mete en la cama. Le siguen Mariano, Pilar, Palacio, Michavila, Piqué, Rato, Cascos,...todos, están todos. Nunca me había sentido tan bien en una orgía. Flotamos. La cama flota. Las mujeres iraquíes se transforman en sirenas. Se lanzan al agua, que no lo es. Parece sangre por su rojo intenso. Trozos de manos, piernas, cabezas, se mueven en el líquido y mi gabinete ministerial empieza a vomitar. Me encuentro solo y me da igual. No sé nadar."

Hoy me tomo el día libre. No quiero hacer nada de nada.

Hoy la Palacio está exultante, preciosa, diría. Se ha retocado el peinado y se ha puesto un vestido que realza su frágil y delicada silueta. La he besado. Sí. Tal como suena. Cuando acabó la votación de la resolución en la ONU, donde por fin dimos en los morros a esos pretendidos pacifistas que han comprobado como Francia y Alemania se pasan al "otro bando", me acerqué discretamente a Ana (no la mía, ¡si me oyese!) y la besé suavemente en los labios. Luego la agarré por los hombros y le dije: "estoy orgulloso de tí, como mujer y como político". Ella pareció desmayarse de tan anonadada que se encontraba. El bolso se le desparramó por el suelo cayéndosele unos papelitos. Me agaché al suelo y los recogí. Tenían escritas anotaciones con una letra infantil e inmadura. Uno de ellos decía: "Ponerme la tetas bien altas", "Tengo que gustarle, aunque esté casado con la otra", "Arreglarme el pelo y conseguir que me roce",...Eran recordatorios o pensamientos sueltos. Se estaba poniendo roja de vergüenza. Le dije que lo "sacase todo fuera". Que era normal sentirse atraída por mí. Lo más natural del mundo. La abracé y me dió la sensación de que su sujetador cedía. Esta mujer es encantadora. Hoy ha sido un día estupendo. Es verdad que no tenemos ni tropas ni más dinero, pero tenemos una resolución. La resolución.

PD: Una última cosa. Mientras abrazaba a la Palacio, no pude dejar de pensar en las Meninas y los cuadros del pintor español Velázquez. Magnífico.

- ¿Puedo entrar, Señor?
- Sí, Acebes, pase, ¿qué le inquieta?.
- Me ronda desde hace un rato un pensamiento obtuso sobre Iraq. No me abandona y necesito comentárselo.
- Dígame, no se amilane.
- Pues verá, resulta que pensé que si para acabar con el terrorismo utilizamos más terrorismo, eso nos convertía en terroristas. Entonces se me ocurrió que si nos eliminásemos a nosotros mismos se acabaría el problema ya que los terroristas no tendrían objetivos sobre los que desplegar su actividad maligna.
- ¿Y quien va a eliminar a los terroristas, una vez no existamos, Acebes?. Veo que hoy está inspirado.
- Pues los americanos, ¿no?.
- ¿Y a ellos?.
- Los terroristas. Podríamos ponerlos de acuerdo entre ellos. Ser intermediarios. No sé si estoy diciendo majaderías, señor JoseMari.
- En absoluto, Acebes. De vez en cuando tiene ideas verbalizables. Se lo aseguro.

Dentro de unos minutos tengo reunión con Mariano. Aún sigo siendo imprescindible. Quizás lo sea siempre -me encojo de hombros. ¡Qué puedo hacer o decir!: comprensión conmigo mismo. Tratarme con delicadeza. Lo merezco. Me gusta verme a mí mismo como un general que comanda un gran Ejército de Salvación. Una Legión. Los Legionarios de Cristo, dispuestos a entregar su vida por España y contra el nacionalismo periférico. Venid con nosotros, amigos españoles, dadnos la mano, acompañadnos con vuestros hijos a nuestra misión. Os queremos cerca... canto una canción: ¡oh, señor!, ten misericordia, ¡oh, señor!,...no me desconectes, por favor...puedo ayudarte...me lo enseñaron en el MIT,...no me desconectes, por favor,...soy HAL, de la serie 9000, ... tengo que civilizar Hispania... ten.. ola... amigos... ¿Tony?... ¿George?...

Pedro Duque: - Saludos Sr. Presidente, le oigo claro y nítido.
JoseMari : - Yo también le oigo, Pedro Duque. ¿Cómo le va el viaje?
PD: - Muy bien, Sr. Presidente. Le tengo que dar las gracias por esponsorizarme. Ha sido un alivio contar con los fondos del Ministerio.
JM: - Ya me lo puedes agradecer. Te hemos financiado con las partidas para investigación de los próximos diez años. Espero que llegues el primero a meta.
PD: - ¿Llegar el primero?. ¿A qué meta?. Perdone, pero no le comprendo.
JM: - A la meta. ¿No participa en una carrera espacial?. No se arrugue. Tiene que llevar la bandera española hasta el máximo posible. Hágalo por su país y no nos decepcione, Duque. ¿Ha encontrado terroristas en la ISS?.
PD: - No, en principio, pero...
JM: - No baje la guardia. Es tan culpable el terrorista como el portador del mensaje.
PD: Ejem,... si, Sr. Presidente... perdóneme, he de llegar primero a la Luna, ahora seguimos. Un saludo.

Estoy tiritando de frío. La calefacción no funciona. Ana ni se inmuta, parece que tiene una caldera en su interior. Me he puesto unos guantes de lana, cortándoles la punta de los dedos para poder escribir. Me gustaría que nevase. ¿En Iraq nieva?. No lo sé. Se lo preguntaré a George un día de estos. El sabe de esas cosas. Ana continua estirada en la cama. No se quiere levantar. Tiene pleno municipal. Así, medio dormida, con su silueta dibujando formas en el edredón, me parece la mujer más guapa del mundo. Tengo que arreglarme el bigote. ¿Y si cortase los lados y lo convirtiese en un cuadradito?. Estaría mono. Pero seguro que aparecería el asunto de Hitler. Igual que Chaplin. ¡Bah!, resentidos antipáticos, ¡que les den!. Lo rebajaré un poquito con las tijeras. Le comentaré a Agag que se deje bigote. Como el mío. Creo que le sentará bien.

¿Quién es?, ¿Mariano?. Sé que hay alguien por aquí. ¿Dónde estás?. Me estoy volviendo loco. Esa mano, un rostro, ¿Bremer?. Y tú, Hernández Mancha, ¿no estabas en Bagdad, negociando contratos?. Todo gira, reflejos, caras conocidas. Saddam rompe un cristal y aparece una serpiente. Una mano de color me acaricia la nuca. ¿Dónde vas?, ¿eres Conzolezza?, ¿Powell?. ¿Acebes?. ¡Tanto necesito tu presencia!. Y esa música infernal, burlona, sarcástica, irónica, terrible,...Bernard Herrmann no trabaja aquí. Miles de espejos, trozos de existencia, caminos frustrados, futuros ya imposibles, la memoria secuestrada, presentes mutilados, sangrados, esperpénticos, dantescos,...Grito y grito, no entiendo, no deseo entender, quiero volver a casa, os odio,...y todo gira.

España es actualmente un país moderno y respetado. Pinta mucho en el concierto internacional. Y queda mucho por hacer, sí. Pero tenemos que conseguirlo nosotros. Yo y otros. Con gente de nuestra cuerda. No sé si me entendeis. A veces me parece que hablo para una pared de mármol. O un muro. Como ese de los israelíes. La verdad es que es una idea sencilla y práctica. No estaría de más decirle a Ibarretxe que el Pais Vasco podría acabar rodeado de un valla de no te menees. No tengo ni idea de números. No me interesan. Dicen que el salario mínimo interprofesional es el penúltimo de Europa. Pero, ¡hombre, habráse visto!, en España todo es más barato. Se consume menos parafernalia y objetos caros. Somos más sencillos y campechanos. Con unos cuántos euros tenemos suficiente para vivir holgados. En el sur, la vida es alegre y fácil. No como en esos países tristes del norte de Europa con todos lo gastos pagados y subvenciones que coartan la libertad individual. ¡Me sublevan esos países indignos!. Aquí sacamos la silla a la calle con el consiguiente ahorro de luz y agua -esos bares de barrio son casi más baratos que el agua corriente-. La vida no es una estadística. Hay que ser sensible con la peculiaridad de todos nosotros. Y más peculiar que yo, no creo que haya nadie. Por eso me concedo el derecho a reclamar atención permanente.

Bueno, amigos, vamos al tajo. Hoy empieza la Conferencia de Donantes. Es un gran momento para vuestras expectativas de inversión. No penseis que solo empresas estadounidenses encabezan los contratos. Existen miles de posibilidades de poder trabajar para ellas en condiciones inmejorables. Ayer estuve en el partido de nuestro equipo con Kofi Annan y Arias -el de la pajarita diplomática-. El Santiago Bernabéu es un escenario ideal para estas reuniones políticas. A ver si conseguimos repartir los contratos y los empresarios se animan. Estoy agotado de luchar por Iraq y sus gentes. ¿Alguna vez se reconocerá esta labor?. Tengo dudas y miedo. No sé si seré comprendido en su justo término. Recuerdo una vez que, siendo niño, acompañé a mí madre a la Iglesia. Unos amigos del colegio revoloteaban buscando gamberradas. En la puerta se encontraba un mendigo, pidiendo limosna, en esa actitud de resignación que tanto odio. Los chicos se empezaron a meter con él, le dieron patadas, le arrastraron por el suelo y le robaron el dinero. Nadie hizo nada. Mi madre me comentó que eran hijos de amigas. Me dijo que el mendigo iba muy sucio y que, seguramente, pertenecía a una mafia organizada. No queremos limosnas para Iraq. Necesitamos empresarios, hombres de acción, resolutivos, valientes, sinceros, capaces de dar una patada a esos mendigos chiítas.

10.30 horas. Tras las actuaciones del Tablao Flamenco "Las Marismas sin Agua", se degustan ibéricos, chocos y pescaítos fritos, empieza la sesión sobre "Estado de Derecho: llevar las instituciones a Iraq, o parte de ellas".

13.30 horas. Almuerzo de trabajo. Para los que hayan terminado sus tareas, almuerzo simplemente. Se aprovecharán los restos del desayuno. También se repartirán dosis generosas de fabada asturiana, habas a la catalana y lacon con grelos, permitiendo iniciar sólidamente los debates en torno a los sectores primario y secundario; infraestructuras, vivienda y lo que les queda de salud a los iraquíes. Se recibirá la visita de un miembro de la guerrilla que destruirá ante todos los presentes un oleoducto de doscientos metros de largo. La actuación de un grupo de coristas iraníes exiliadas, que actuarán completamente desnudas mostrando el triángulo suní y cobrando un huevo, dará paso a una conferencia bastante corta de Ana Palacio sobre las entidades empresariales y la imagen corporativa, haciendo especial hincapié en la suya propia.

Para finalizar la primera jornada, los asistentes escucharán la intervención de un representante del Consejo de Gobierno de Iraq, escogido al azar por Colin Powell. Se trata de un amigo suyo de cuando ambos perseguían japonesas -por decir algo- en Filipinas. La compañía de zapadores de la que formaban parte se encontraba de gira por el Pacífico después de abandonar Chile y Argentina con un éxito clamoroso. Powell adquirió allí el tono ennegrecido que tantas satisfacciones le ha causado.

19.00 horas. Se clausura la conferencia con la actuación de un tanque Bradley que realizará evoluciones disfrazado
de bailarina clásica, con coreografías que imitan a Duato en su mejor momento. Un soldado estadounidense -primo de Rumsfield y residente en Wisconsin- leerá una poesía en árabe, traducida simultáneamente al árabe, que será transmitida íntegramente por TVE-1 para todo el público árabe de España, en lo ya viene siendo un índicativo habitual de la imperecedera amistad hispano-árabe, que tantos éxitos diplomáticos nos ha regalado en el último cuarto y cien gramos de siglo. Árabe. Y son seis.

21.horas. Se anulan los disfraces del baile de disfraces. Cada uno va con lo puesto.

No sé quien es esta mujer. No parece muerta. El portero me comenta que tampoco la conoce. No me fío de este hombre, creo que me engaña. He de volver a La Conferencia. Pero no me gusta nada este asunto. Es guapísima. ¿Quien será?. Estoy preocupado.

Toda La Conferencia está pendiente de mí. Voy a hablar. Lo haré sobre la importancia de La Conferencia. Todos debemos colaborar en ella. Cada cual conoce sus responsabilidades y ha de asumirlas. Eso es La Conferencia. Aquellos que antes no quisieron razonar, ahora son aventajados de la diplomacia. No soy recoroso, La Conferencia no lo es. Estamos juntos, dispuestos a todo. Los terroristas nos acechan. Quieren eliminarnos. Quieren destruir lo que hemos construido durante siglos. ¡Aplaudid!. ¡Hacedlo!. Que suene el Adagio.

Se llevan a la mujer. Era una agente de Hussein. No sé cómo consiguió entrar. La encerrarán en Guantánamo. La Conferencia es un éxito de recaudación. Creo que si se hubiese realizado una colecta en televisión, estaríamos hablando de cifras realmente prometedoras. Voy a entrar, que está hablando Annan. ¡Hola Acebes!, ¿Fumando un cigarrito?. Eso es bueno. ¿Qué tal Rajoy?. Cuidado con esas chispas, aquí hay muchos papeles. Esto va viento en popa, ¡eh!. Como tiene que ser. Allí están los cirujanos, dispuestos a extraer los órganos de voluntarios responsables: los donantes.

La Conferencia y El Proceso acabaron. Gracias a Welles, Perkins, Moreau, Schneider y Jean Ledrut, que convocó al maestro Albinoni. Acaba el Adagio.

Se han ido todos. Siento tristeza cuando se acaban estos encuentros, para mí entrañables. Si algún sentido tiene representar millones de voluntades es en los verdaderos momentos de dificultad. Eso es lo que no parecen entender los pusilánimes e izquierdosos políticos que se opusieron a la intervención aliada en Iraq. Se alegran cada vez que los terroristas de Saddam matan algún soldado norteamericano. Me dicen que hay algunos que realizan "sus propias cuentas". Víctimas por fuego amigo, por fuego enemigo, durante la guerra, después de declarada la paz, suicidados, desertores, desaparecidos,...¿Quién puede dedicarse a contar algo así?. Por Dios, ¿hemos perdido el juicio?, ¿es el futuro que nos espera?. También querrán contar los muertos iraquíes, ¿no?. Pero, ¿para qué?. ¿Importa mucho si han muerto veinte o treinta mil?. Los importante es que se está construyendo un Estado de Derecho en un país asolado por la falta de libertades. Lo demás es secundario, por supuesto. Hoy me dice Trillo que han derribado otro Black Hawk, pero ninguna fuente periodística española lo recoge. Me parece muy bien. ¿Para nuestras propias cuentas?. Por favor, mejor que las gentes calculen el IPC o su propio sueldo.

Hoy me siento triste. He vuelto a soñar con Ana y Mariano. Se escapaban juntos. Llueve. Otra vez esa sensación de pequeñez, de impotencia. Miro por la ventana y me veo a mí mismo formando parte de esas pequeñas gotas con destino efímero. Pienso que justo este sentimiento, es el que me permite mantener la dualidad entre una aparente debilidad y fortaleza. Y de forma natural e inconsciente. ¿Puedo exigirme más?. Mañana espero que salga el Sol. De Cara.

Me llama por teléfono Esperanza para contarme que ganó en Madrid. Es normal. Ya se lo dije. Madrid vuelve a pertenecernos. Solo falta que nuestro Real gane la liga y Repsol consiga en Iraq el contrato de su historia.!Ah, España!, ¡cuánto me haces sufrir!. Nada que no esté dispuesto a padecer, como corresponde a quién es consciente de su responsabilidad histórica. ¿Sabeis que hablo de mí mismo?. ¿Os lo recuerdo?. En fin, hoy es un día muy importante para los madrileños de bien.

Me llama George, las cosas en Iraq están cada vez más feas. Pero confío totalmente en su capacidad para liderar esta crisis. Me cuenta que Wolfowitz estaba nervioso y muerto de miedo. ¡Que se había escondido en el water de señoras!. Es normal. No es ninguna broma que te bombardeen un centro de mando. ¡Lo sabré yo!. Pero hay que gastar más entereza, coño. Luego, ¿qué pasa?: pues que matan demasiado rápido y torturan sin ton ni son. Me dice Trillo que los interrogatorios a terroristas de la resistencia o sospechosos, o quienes sean, son terribles y que casi ninguno sale con vida. Hay que tener más mano derecha. Estoy convencido que Esperanza sería una presidenta magnífica para los iraquíes. ¿Y los madrileños?, ¿estarían dispuestos a prescindir de un cuadro político de estas dimensiones?. Ni en pintura, pienso: reconocen la valía de esta gran mujer. Me gustaría abrazarla, pero sin ser observado por la Palacio.

La Zona está repleta de basura, de sangre. Es lo que yo veo ahora. Esta es La Zona. Quizás encontremos el camino y la salvación guiados por nuestro Stalker. Pero, ¿quién es?. No lo sabemos y mientras tanto pagamos un precio. ¿Pagamos?. Igual no. Se trata de eso, precisamente. Esta es La Zona. Tengo fiebre, no puedo caminar más. Me paro a descansar. ¿Sabeis dónde está el camino?. Me duermo. Estoy en La Zona...la zona...

No sé de Acebes ni Palacio. Llevamos dos días en La Zona. Mariano se ha adelantado. Veo su silueta que flota en la espesa bruma. Ha llovido tanto que solo siento agua. Un perro chapotea. Estoy tumbado y encogido en el suelo, no me puedo mover. Tengo frío. Los norteamericanos siguen bombardeando. La Zona está completamente destruida. Seguimos buscando. Mariano me está llamando. Parece que encontró algo. Quizás es la explicación que necesitamos. El perro ha muerto.

Esperanza me invita a un guateque. Quiere celebrar lo de Madrid. Aún estoy traspuesto con ese horrible sueño de La Zona, en ruso y sin traducción.¡Si hubiera sido en catalán o polaco!. Mi hija y Agag vendrán al party. No sé, me da la impresión que el chico se lo pasará en grande en esa fiesta. No me extrañaría que apareciese un elefante y Peter Sellers. Esperanza es una de las mujeres más preparadas que conozco. No tanto como Ana, es verdad, pero no mucho menos. Poco, diría. Casi nada.

Annan.- Pero Ana, ¿crees que es necesaria otra resolución?
Ana.- Si me dijeron que sí, debe serlo. No creo que me mientan.
Annan.- No me gustaría hacer el ridículo. Tenemos que conseguir que Francia, Alemania y Rusia voten a favor.
Ana.- No te preocupes. El texto final no obligará a nada y será insustancial. Sé que quedaré como una retrasada mental por defenderlo. Pero vale la pena por JoseMari.
Annan.- ¿Cómo está?. Personas como él son tan valiosas que no deberían exponerse tanto a los medios. ¿Me dejas que te bese la mano?
Ana.- Mejor no. Eres demasiado oscuro. Ya me voy acostumbrando y eres muy amable, Koffi. No estoy preparada aún para ir tan lejos.
Annan.- Lo entiendo, Ana. Me acuerdo de Sergio. ¿Dónde debe estar? -Mira el cielo pensativo.
Ana.- Seguramente aprendió a callarse y a no meter la pata todo el rato. Brasileño tenía que ser.
AnaAnnan (a coro robotizado).- Sí, es una lástima, pero es así. Tan listo y tan tonto al mismo tiempo.

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Me gusta esa mirada. Moldear la realidad, adaptándola a nuestras necesidades. La situación en Iraq es compleja, sí, pero poco a poco la modificaremos. La gente se irá acostumbrando. ¿Os imaginais una Cibeles en Tikrit?. Todo es posible con paciencia y perseverancia. Necesitamos confianza, entereza, y sobre todo, acabar con el terrorismo. Hace días que no insistía en esta idea que me aparece de nuevo, renovada y maravillosa. Un precioso teorema, un axioma arquetípico -no quiero pecar de cultista-, una piedra filosofal: el terrorismo, que convierte en oro todo lo que toca y reluce.

Bueno, bueno, ¿cómo lo veis?. Aquí estamos. Lástima no saber cantar. Claro, que quizás no he probado suficiente. Hablé con Lula. Una gran persona, de corta formación, pero buena persona. Que la izquierda lidere otros países no me parece grave... pero España es otra cosa. Hay gentes que quieren ver nuestra patria desgajada y segmentada en mil pedazos. No entienden que nuestra unidad es histórica. Me estoy emocionando. Y no tengo ninguna bandera cerca. Normalmente me gusta
tocarla, sentir ese tacto fibroso del terciopelo y la colisión de las juntas de intersección del rojo y amarillo. Apretar la tela y hundir mi puño en su interior como si se tratase de un caballo desbocado que pugna por alcanzar el clímax final.

- ¡Acebes, tráigame el ABC!.

Uno.- Termina con el pan, que te cuelgas.
Dos.- No sé si llegaremos. Deberíamos llevar más comida.
Stalker.- Yo si lo sé. Llegaremos. Os dejaré allí y cumpliré mi trabajo.
Uno.- ¿Cómo es?.
Dos.- ¿Si nadie lo vió, cómo quieres saberlo?.
Uno.- Puede que alguien sepa algo.
Dos.- ¿A santo de qué?. Quizás cuando estemos en Iraq.
Uno.- Dicen que todo está destruido. Espero que no haya cadáveres.
Dos.- De eso hace mucho tiempo. Ahora no debe quedar nada. Solo chatarra y huesos.
Stalker.- Vámonos. Es tarde y La Zona espera.

Uno.- Es un niño, ¿quién será?
Dos.- No lo sé, pero lleva un fusil. Tened cuidado.
Uno.- Debe tener miedo.
Dos.- Nosotros también lo tenemos.
Stalker.- No le interrumpáis. Está buscando seguramente lo mismo que nosotros.
Uno.- ¿Habrá encontrado algo?.
Dos.- Allí hay un helicóptero derribado.
Uno.- Si, cayeron un montón. Eso ya es historia. Cuidado, no pises ese cráneo.